sábado, 17 de mayo de 2014

La mujer herida


Solamente si alguna vez amaste
     con uñas y con dientes
     sin red
     sin salvavidas
aciertes a entender el vértigo insondable
que se extiende a los pies del desengaño.

Ella creyó encontrar la fuente del principio
cuando lo conoció, en medio de la tierra,
               sin más escudo que su piel de hombre
     bruñida por el sol igual que el oro viejo.

Lo amó sin precipicios ni preguntas
tiernamente, en silencio
     con esa gratitud voluptuosa
          que provoca la lluvia en primavera.

Todo era tan sencillo.
Los versos inflamados de poetas infinitos
parecían seguirla a todas partes
     como si el corazón se hubiera convertido
     en un fiel animal domesticado.

Porque no existe nada que perdure
una noche aprendió, como tantos lo hicieran
antes y después de ella,
que el amor es un río con cataratas propias
                    y remansos ajenos
que siempre desemboca en el océano.

Míralo de este modo: la vida te ha enseñado
siguiendo su costumbre de incansable maestra
     cómo el alma dibuja
          serenas cicatrices sobre viejas heridas.


RAQUEL LANSEROS

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