viernes, 28 de agosto de 2015 0 comentarios

Consejo


Caminamos detrás de la costumbre.
Prevalece la prisa.
Con hechos y palabras repetimos
tentativas y pleitos,
el discurso manido
de vagas ataduras que conducen
a múltiples asuntos
que nos dejan exhaustos.
Sin fuerzas, desvalido,
bajo un equipamiento de flaquezas,
quisiera proponerte un desacato:
que por supervivencia reservemos
una mínima ofrenda;
que sepamos los dos perder el tiempo.
JOSÉ LUIS MORANTE 

jueves, 27 de agosto de 2015 0 comentarios

Pido silencio


Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos
 

y sólo quiero cinco cosas,
cinco raíces preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bien amada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.

PABLO NERUDA
miércoles, 26 de agosto de 2015 0 comentarios

Lo mismo y lo contrario


Lo contrario de un hombre limpio es el agua sucia.
Lo contrario del mar es una mujer ciega.
El que derriba un puente construye un precipicio.
Las cicatrices son golpes que no se olvidan.

Hay verdades sin límite
y hay cosas que se acaban:
los ríos son Machado;
yo te amé a tumba abierta,
los alacranes brillan a la luz de la luna
y después son, de nuevo, venenosos y oscuros.

Es así, tan sencillo.

Luchar por las cenizas es renunciar al fuego.
Una palabra dicha es un pájaro que vuela.
Tu muerte está debajo de mi piel
lo mismo que un insecto es un vaso volcado.

¿Qué más puedo decirte?
Que yo te ame de norte a sur,
sin fondo,
con uñas y con dientes,
sin secretos,
sin trampas.
Que no he querido oír una vez más tu voz,
ni mirar nuestras fotos,
ni verte acariciando con tus dedos azules
a los perros que comen las sobras de tu vida.

Yo sólo quiero oscuridad y humo.
Yo he venido a decir que te he olvidado,
que volveré a olvidarte cada día,
cada uno de los días de mi vida.

BENJAMÍN PRADO 

lunes, 24 de agosto de 2015 0 comentarios

Por eso



Ella no es una chica espectacular, ella es sólo una chica normal que me  flipa.

Porque ella no es campeona del mundo en nada
pero si la pienso fuerte le nacen tragaluces a los techos
y empiezan a moverse solos los columpios de los parques
y empieza a nevar sobre las playas
mientras por la calle
los niños pequeños me miran con sus ojos grandes
como diciéndome
has sido tú, ¿verdad?

Por eso me flipa.

Porque ella mata a las rosas muertas
y hace lazos de cuello de cisne con las agujas del reloj
pero sus ojos no son como los de vuestras novias,
no son de azul laspilázuli ni verde jade,
son vulgares y marrones como los de cualquiera,
y sin embargo cuando ella me mira, me suena La Marsellesa por dentro,
me mira y me ve más valiente que el trueno,
aunque es ella la inconsciente que vuela sin tren de aterrizaje,
kamikaze perdida, hacia mí,
yo antes no era así, me dice,
pero entonces
tú.

Por eso me flipa.

Porque tiene todos los defectos de la mujer verdadera
pero ni un solo lunar, os lo juro, ni uno solo,
os lo digo yo, que los he buscado con lupa y cartabón,
con mapas y sextantes,
y he encontrado a cambio
las huellas de la vida en su piel,
trazos minúsculos de ruedas de bicicleta en sus muslos,
piel de naranja en sus nalgas
que me dicen
yo sólo soy real.

Por eso me flipa.

Porque es el pan y la tierra.

Porque la miro y pienso
que quién quiere princesas
quién quiere trenzas de arcoíris
quién amores de gominolas,
cuando tiene delante los defectos de la mujer cierta
que llora y sangra y suda contigo
las batallas que en tantas otras ocasiones perdimos
pero que quizás, sólo quizás,
esta vez
no.

KARIM CHERGUI
 
miércoles, 5 de agosto de 2015 0 comentarios

La irreversibilidad de la flecha


Cierro los ojos y te veo,
y aparece tras el silencio de los párpados
tu sombra
como traída por el fantasma de la Navidad del Pasado
para recordarme el vacío no subsanable,
tu sombra para recordarme
que una flecha nunca vuelve,
que todos los días puedes escoger no saltar
y da igual,
si al siguiente decides
sí hacerlo...

KARIM CHERGUI
domingo, 19 de julio de 2015 1 comentarios

Las últimas cosas BONITAS que he leído (1)



Miénteme al oído,
recítame algo que me apetezca creerme,
una historia bonita que incluya a los dos,
aunque sepamos que no...



Estos últimos meses han sido un estallido de poesía tal que apenas he tenido tiempo de disfrutar de todas las páginas nuevas que alegran mi estantería. Os dejo las primeras de muchas recomendaciones para este verano :)


OJALÁ JODER / Y TODA ESA MIERDA
ESCANDAR ALGEET




Y contaremos que el paraíso era un piso alquilado,
que la ciudad era un mar abierto toda la noche,
y que había una juerga de tesoros inimaginables
bailando detrás del humo...


...Podría haber cedido mi egoísmo
y a los relatos
y a poesías que no hablaran de nosotros,
y podria, por una vez,
haberme hecho daño a mí mismo
sin joder
con mis destrozos
a nadie más...


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VALKIRIA
MOISÉS PÉREZ 


Me dice, que no le gustan los cuadernos de cuadrículas,
que no quiere enjaular sus letras en celdas de papel.

Que la vida es un campo de batalla lleno de margaritas y que ningún tanque
podrá pisarlas.

Ella es una idealista sin bandera ni patria a la que regresar.

¿A quién le importa dónde van los dientes de león mientras no cumplan los deseos?...

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HIDRATANTE OLIVIA
DIEGO ÁLVAREZ MIGUEL 

 

La sombra de aquel cuerpo
duro como las frutas
cuando todavía no están maduras
y peligroso como el tallo de las rosas,
aún se me aparece algunas noches
                             y me dispara.





EL AMOR ES UN CRIMEN PERFECTO
CARLOS SALEM 

 

Aquí
llueva o no llueva
es donde empieza el arco iris
porque vienes... 





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TODOS MIS FUTUROS SON CONTIGO
MARWAN


Intenté seducirla con batallas ganadas
le enseñé medallas
y también, para ablandarla,
dispuse ante sus ojos
un muestrario completo de mis heridas.
Ella callaba y yo seguía.

Espera, me dijo.
Mira, me da igual tu museo,
no quiero tus reliquias del pasado,
yo lo que quiero es estar en tu presente,
yo lo que quiero que me enseñes es tu futuro.

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SIEMPRE DONDE QUIERAS
DIEGO OJEDA


Escribo, nunca por encargo,
no sé de otra manera,
que la de verme
desnudo ante un verso
con el alma a pelo,
para luego colarme
en las tripas valientes
de algún cuerpo ajeno,
sin cobrar recibo, es gratuito,
por eso escribo.

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HERIDO DIARIO
DAVID MARTÍNEZ ÁLVAREZ (RAYDEN)




Tan malo es cegarse de amor
como de desamor:
uno no te hace ver
lo que tienes delante;
otro hace que te pierdas lo que tienes alrededor.






jueves, 18 de junio de 2015 1 comentarios

El privilegio de sobrevivir


Llevo años tratando de entender por qué nos quejamos tanto. No me refiero a quienes tienen buenos motivos para hacerlo, sino a quienes no necesitan razones singulares. Cualquier cosa les es suficiente. Lo que me desconcierta es que no parece liberador ni gratificante hacerlo. Al contrario, tanto injustificado lamento termina por lograr que un pequeño incidente acabe siendo efectivamente una desgracia. Y no hablo del general descontento que, con independiencia de todo, acompaña tantas existencias, ni de la pose de permanente desazón, como si la serenidad o la alegría no fuera sino expresión de ingenuidad. Algunos no sé qué necesitan que les ocurra para sentirse unos afortunados. No sé que más precisan para saberse privilegiados.

No está mal ser exigentes, para empezar con nosotros mismos, o críticos, con voluntad de análisis, de reflexión y de transformación. Sin embargo, una vena ácida y verdosa recorre sienes, frunce ceños y agarrota corazones, provocando discursos repletos de amargura, desaliento y cansancio que son, además de insidiosos y pesados, profundamente injustos, dada la difícil situación, la extrema necesidad, la tragedia de tantas vidas. También son injustos respecto de la propia cuando se compara con la que podría ser o lo que podría llegar a ocurrirnos. Ciertamente, cabe el deseo, la ilusión, la voluntad de mejorar, de progresar, de crecer. En salud y sabiduría, sobre todo, espero. Si fuera en honores, riquezas y poderes, resultaría tan trivial como clásico. Aunque vulgar. A quienes les van las cosas bien no significa que todo les resulte perfecto. Pero alguien tendrá que decirnos alguna vez que hay en nuestras vidas muchas situaciones de auténtico privilegio. Encontrar espacios para pensar, para leer, desear aún amar o ser amados, aspirar a un mundo más justo y libre, hasta luchar por él, gozar de alguna amistad o tener algún ámbito siquiera mínimo de comunicación son ya síntomas de cierta salud. Son señal de vida no atrapada en lo que nos sucede. Esta capacidad de sobreponerse cada día, de resurrección respecto de lo que nos ocurre es una suerte y no todos tienen esa oportunidad. Por eso, en ocasiones, superarse, sobrevivir, no es simplemente ir tirando, es no quedar prendado de los avatares y saberse aún capaz de vivir por encima de nuestro propio vivir, no por encima de nuestras posibilidades sino por encima de nuestras realidades.


ÁNGEL GABILONDO
lunes, 1 de junio de 2015 2 comentarios

Sara



Hoy le di "me gusta" a una foto tuya sin saberlo;
no se te veía la cara, ni los tatuajes,
estabas desnuda
y seguro que sonreías, tenías esa forma en el estómago que sé que...

Me he aniquilado la moral de un solo Click
pero es que eres tan perfecta que rozas el insulto.

Supongo que soy gilipollas, no es ninguna novedad
pero ahora es cuando me doy cuenta.
Destrocé el amor de mi vida y, después,
me separé de algo roto como si fuera lo correcto.
Ojalá.

Ojalá es la palabra más puta que conozco
-incluso por encima del "pero"-.
Ojalá.
Qué hija de puta.

Ojalá me hubiera tragado el orgullo
alguna de esas tardes en las que sólo me pedías un abrazo
y yo no supe responderte con nada que no sonara a helada.
Era tan fácil abrazarte, tan pleno,
podía hacerlo con un solo brazo pero si no era con todos
no tenía sentido.

Ahora lo intento y parece que abrazo tormentas de arena
-sólo puedo pensar en cómo te escapabas de mis dedos-.
Una de las últimas cosas que me dijiste fue me arrepiento de todo contigo
y, perdona si me quedo corto,
pero es que todo lo que pienso no cabe en un reproche.
No pienso decir tu nombre
-y mira que tu nombre es la mejor palabra que conozco-,
aunque se me resbale por la lengua todas las noches
y los camareros estén en cuarto de psicología
y tercero de saralogía por mi culpa.
Saben tanto de ti que hasta me sacan de quicio.

Ojalá no lo repita esta noche.
Ojalá no hubiera empezado este poema con él.
Ojalá, ojalá...

PABLO BENAVENTE


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Fricción


Como si el amor no fuese
no tenga que ser
un maldito asesinato
una pena máxima
para todos los días
que desde entonces
nos separan.
Un desbaste de alientos
un cincelar de nuevo
la vida
en tus entrañas.
Como si fabricar recuerdos 
no fuese igual
que morir de olvidos
por y para siempre 
entre mis brazos, entre
tus piernas
mi lugar en el mundo.

PABLO MONFORTE

sábado, 23 de mayo de 2015 1 comentarios

Por si las dudas


Antes de irte, recoge mi fracaso.
Tiende al sol esta pena de no saberte conmigo.
Finge mientras sales por la puerta,
algo similar a una tragedia.
Di una frase inolvidable.
Haz ruido al bajar las escaleras,
como si lloviera en los peldaños.


Antes de irte, procura que no sea primavera.
Que no quede en las perchas,
ningún vestido con el que disfrazar tu ausencia.
Que estén abiertos los bares,
que sea cerrada la noche,
que esté apagada la luna
y no te siga mi sombra.


Intenta dejar más de una herida,
una planta sin regar,
un por si acaso en la cornisa.


No abandones mi ego en un previsible hasta nunca.
Retira todas las canciones de los azulejos del baño.
Acaba también con la bombona,
que cuando esté tiritando
grite tu nombre y no estés.


No dejes huellas, ni pelos,
ni luces, ni polvo.
No dejes hambre.
Ni boca.
Ni olor.
Ni sonrisa.


Si me dejas, hazlo de veras,
para que sepa al dejarte,
que me ha dejado la vida.


Pero si decides quedarte
y no sé de mi fracaso,
ni el sol de mi pena.
Si de la puerta hacía adentro
no se conoce tragedia.
Si cualquier cosa que digas,
me resulta inolvidable.
Si en tu pisar, los peldaños
son las teclas de un piano
y trae más lluvia tu boca,
que las nubes de Edimburgo.


Si tú decides quedarte
hasta el otoño confunde si se llama primavera.
Y las perchas de tu armario
juegan por morbo al desnudo,
mientras tu piel se pregunta,
por el color de mis sueños.


Y si se cierran los bares,
que se te abran las piernas.
Y si la noche es oscura,
que sea la luna en tus ojos
la que me robe la sombra.


No encontraré mis heridas,
regaremos con orgasmos las macetas del olvido
y no sabré si hay cornisa más allá de la ventana.


Si te quedas,
sabrán los azulejos del baño
cómo se canta en suspiros.
Y si yo grito tu nombre
por la frialdad de los grifos,
serán tus manos quienes dicten
cuánto calor necesito.


Deja tus huellas.
Tus pelos.
Deja tu luz, sopla el polvo.
Quítame el hambre a mordiscos.
Quiero tu boca y tu olor,
quiero lamer tu sonrisa.


Si te quedas bésame,
para que sepa al besarte,
que estoy besando a la vida. 


ERNESTO PÉREZ VALLEJO
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